Сражённая, она не «отошла»,
Лишь удалилась до поры, до срока,
Бурча под нос, что это не беда,
Не избежать вам нового урока.
Посев взойдёт, ведь я не сею зря;
Раздоры, зависть, ненависть и склоки,
Взойдут такою порослью пороки,
Что позовёте снова вы меня.
И я приду, не брезгуя ни чем,
Мне мило всё, в чём чую запах тленья,
Лишь автомат не ведает сомненья,
А человек весь создан из проблем
Решаемых надёжно и легко,
Где было густо, вскоре станет пусто.
О-о-о, это настоящее искусство,
Когда мешаешь с кровью молоко.
Но ничего, я к вам уже спешу,
Вы щедро окропите эту землю,
Которая была и будет колыбелью
Всем тем, кого до смерти полюблю.
Но, вижу я знакомое лицо.
Как постарела ты, моя старушка,
Сквозь эту маску вижу как девчушка
С отцом прощаясь, вышла на крыльцо.
А, что потом…, не важно, ты – жива…
Так вой, тоскуй, встречай меня по новой.
Ну, торопись, не будь же бестолковой.
И проклиная, возопи; – Пришла! ВОЙНА.
2014г.
p.s.
Питер Брейгель. Триумф смерти. 1562г.