Улёгся жалобный скулёж
щенком побитым.
Мы уравняли нашу ложь.
И были квиты.
На кресло брошенная шаль
легла волнами.
А город беспардонно ржал
опять над нами.
Дель арте гаснущих шутих –
кошмарный праздник.
Но маски сорваны. Без них
смешней гораздо.
Зима не любит коломбин –
их блёстки, перья.
Скрипичный ключ открытых спин
в снегах потерян.
Киношно-снежный хоровод
в оконной раме.
Бред ноября. И Новый год
не за горами.