Листва легла под снег постелью,
лишь белое, где акварели?
Как шустро - быстро пролетели
мои года,- скорей метели...
Но цвет седин не взят у снега,
в нём цвет весны и лета нега,
и страсти, песен звон чеканный,-
в нём всё вместилось, как ни странно.
В нём я и ты и нам по двадцать,
когда так весело смеяться!
И вечным мыслился наш быт,-
и за грехи Господь простит!
Как в зеркале всё отразила осень,
твой светлый взгляд и в лентах косы,
свидания, пожатья рук,
предвестие сердечных мук...
И боль разлуки, боль измены,
что в памяти, строкой нетленной,
затронул снег и лист под ним,
и замер я тоской томим...