I
Облака туша пологом льнет волглым,
Давит литым весом тугой шерсти.
Рано темно. Будет зима долгой.
Щерится неба зев, в пустоту взверстый.
Ужин предельно прост: хлеб, вино, мясо.
Преет тростник. Все. Не в сезон травы.
Год на исходе. Дышит в лицо властно
Холод. На чернотроп шьет самайн саван…
II
Тростниковая свирель
Плачет незатейливо.
Лечит ею менестрель
Голову похмельную.
Чист и ясен резкий звук –
С бодуна наплачешься –
А не выпустишь из рук
Музыку. Иначе, как
Наступающим назло
Холодам насвистывать?
К нам забрел он. Повезло.
Что бы ни замыслила
Против нас теперь судьба
С хладнокровной лютостью,
Все ж сильнее ворожба
У свирели с лютнею…
III
Закажу-ка я к Белтейну
Мастерам известным шартрским,
Пусть немалых стоят денег,
Витражи с небесным царством.
Чтобы солнечная ясность
Лета свет держала крепко:
Рыщут демоны напрасно
В темной алчности свирепой.
Не пробраться за заплоты
Жажде их неистребимой.
Стекла, пригнанные плотно,
Для зимы неуязвимы.