Загрызает к чертям обида. Как получается, что победив, остаешься битой(?) отмахнуть бы на мили чувство собственной важности и чужой авторитет.
Мы стали не те, кем были. Нас, казалось, спаяли из стали, а на деле – из тонкого хрусталя. Устали. Прозаично, до хруста в костях. В глазах поселились слезы, под сердцем – таль, я бы перенесла плаксивый февраль, но не март, не апрель, не май. Поломай мой внутренний механизм, чтоб списали, не починили. Хотела, всего–то, чтоб языки, сливаясь, пылали, как от чили, а получила пепелище в груди.
Пожалуйста, прекрати.
Мы остыли, ничего не начав. Может, рублю с плеча, но нас будто бы подменили, не узнаю этих двух: я ли это? миленький, ты ли?
2 ноября 2014