Лондон...
Дождь...
Окно живёт свечой,
Еле-еле сумрак разгоняя...
Он придёт, твой мучая покой.
Не нахал он - просто невменяем...
И крылом задев испорченный карниз
Двигает на запад...
Твой эскиз алчно ест...
И вновь неузнаваем...
На столе, в бокале, гиацинт
Плачет лепестками над юдолью...
С почерневших, выцветших холстин,
Жадно проникает к изголовью,
Жутко-мрачный, окаянно-тяжкий взгляд...
Но светает...
Петелы кричат,
И туман крадётся с понизовья...
Небо в мешковине серости,
Голые и ломкие осины...
На дороге грязной адвентист
Злобно чертыхаясь пахнет псиной...
А за ним, из-за могильного холма,
Расправляет свои крылья Тьма...
Застонала сонная лощина...
Руки твои в охре, до локтей...
Кто-то копошится за сараем...
Ты становишься бледнее и бледней,
И тебя уже не отпускает...
Взгляд того, кто ночью дарит поцелуй.
Ты его, я умоляю, зарисуй...
Не нахал он - просто невменяем...
23.10.14г.