Слушай, слушай, как под ногами скрипит песок…
Через двери моих миров все герои проходят мимо,
взгляд бросая быстрый через пустой порог,
залитый краской и сизым дымом.
Моментальная фотография. Постмодерн.
Притворяться другими – нецелесообразно.
Видно, все же, приехали.
Точка. Тупик. Предел.
Мы не просто чужие, мы - безнадежно разные.
Желтым маркером вырвана из контекста строка.
Одиночество вместе - есть одиночество в кубе
квартирной коробки, где знаешь наверняка,
но почему-то - не чувствуешь, что любят.
И течешь себе дальше, бредешь непонятно куда,
не различая на старых обоях знаки.
Пытаешься заново воссоздавать города,
в период спокойствия от бомбежки к атаке.
Нынче все продолжение начала. Тягучесть острот
вперемешку с движением мысли, сознаньем взорванной.
Так откроешь однажды рот – откусить бутерброд, -
а вместо него граната с чекой оторванной.
Это - осень. Плюс ливень. Плюс сумасшедствие. Плюс
выпадение листьев из гнезд в состоянии засыхания.
Я, из двух полюсов выбирая один, боюсь
не ошибки, а точного попадания.
Слушай, слушай, как нервно стонет в река вода…
Шар земной кружИт в увеличенном темпе вальса,
Ветер выводит соло на электрических проводах, -
Небесный маэстро разбушевался.