Мы любим мир красивым, симметричным,
совсем простым. Вот полосы на платье,
вот переход через дорогу, вот
спираль судьбы и мнения чужого
водоворот.
Сковало вдруг дыхание, и кто-то,
как слово «астра», «астма» произносит,
и задыхайся, не успев до срока
ни распуститься, ни звездою стать,
а если бы — ad astra — мы и стали,
то только лишь терновыми кустами,
кровавыми пурпурными устами
и отражённым светом неживым.