Монастырь Хора
В Стамбуле дождь...
А я, как странница,
бреду, куда глаза глядят…
Паломница или избранница,
застывшая у царских врат?..
По византийским узким улицам,
тысячелетней мостовой,
иду туда, где храм сутулится,
как будто пасынок чужой.
На солнце выцвели былинные,
диковинные купола,
и позабыли звон малиновый
Царьградские колокола.
Но и во мгле, как прежде, светятся
нездешним светом образа,
над звёздочкою с полумесяцем
встают иконные глаза.
Щепоть ко лбу невольно тянется
в музейной этой толчее –
она пройдёт, а храм останется,
как знАмение на челе.
В Стамбуле дождь не прекращается…
Поёт охрипший муэдзин…
Но здесь сильнее ощущается,
что Бог воистину один.