Ах, как же сложно быть поэтом.
Всегда чуть больше ощущать.
Чуть дальше видеть, лучше слышать.
Чуть больше вместе с тем страдать.
Я так устал. Души терзания.
И стих не радует, а с тем
Горчайший привкус расставания.
В душе уже он насовсем.
Мне позабыть хоть на минуту...
Нет, не забуду никогда.
Приторно-сладкий, бросит в путы.
И сок теперь бокал вина...
Испить до дна. Моё ли право?
Эх, кто мне это разрешил...
А всё ли детская забава?
И сколько раз я согрешил...
Одни вопросы. Без ответа.
Он есть, но где-то там. Внутри.
Прошу прощения за это.
Рассказ сошедшего с пути.