Хочу я торт. Большой. Красивый. Вкусный.
Но зеркало дрожит в моих руках.
Фигура неохватная. Что грустно.
Такая церeтельная, что ах.
Мужчины на руках меня не носят.
Поднять не могут. Это ль не беда?
Но если не поднимут, то не бросят.
Все остальное просто ерунда.
Люблю с утра я чай и с маслом булку.
Мороженое вылечит мне грусть.
И гордо я иду по переулку.
Он тесен мне немного. Ну и пусть.