Междустишие Мы в котлету

Мы таки умрем от рака легких
Или тяжелых, или летом,
Кто знает, чем нас порадует последний Летов?
Солнечным растлением? Растреклятым ветром?
Или мы больше не планеты?!!
Будет же, мать ее, весна, и отец ее лето!
Мы в котлету))