И уходят,
оставляя в теплых стенах
милые родные лица.
А приходят...
Никогда в их венах
пульс по прежнему не будет биться.
За чертой, протянутой в душах
кровь войны и грязь чужих полей,
выстрелы и женщин плачь беззвучный
и недетские глаза детей;
Пыльные домов руины,
и письмо, отправленное сыну,
не дошедшее, в руках его друзей.