Уж сложены костры,
И с факелом подходит инквизитор,
В огонь летят надежды и мечты…
И реквием напишет композитор,
И колокольный звон уж слышится вдали.
Толпа молчит, поникли долу лица.
-За что её? – чуть слышен шепоток.
-Она красой своею очень уж гордится
Поэты все по ней сходят с ума,
И песни ей, и гимны посвящают,
А надо бы молиться им с утра.
Она колдунья – и должна быть казнена.
Стоит она босая, в багрянице,
Всё, что имела - людям раздала;
И нет уж больше сил ни плакать,
ни молиться..
Горит огонь и в смертной багрянице
Сгорает Осень в пламени костра.