Ты издал презентабельный том,
Он наполнен чужими слезами.
С упоеньем рифмуешь о том,
Чего, сам ты, не видел глазами.
Описал ты пейзажи в стихах:
От Чукотки до Доброй Надежды.
Но, вино в этих "старых мехах",
Стало кислым не "после", а "прежде".
Где же, жизнь твоя, милый поэт?
На бумаге нет капелек юшки.
Ты кропаешь стихи много лет,
А вот, края не видишь у кружки...