Бродяга лист сорвался вниз,
Оставив ветку голою,
И, зацепившись за карниз,
Упал ко мне на голову.
Тут ветер, шустрый, как огонь,
Взмахнул осенним шквалом,
И этот лист мне на ладонь
Тотчас пришвартовало.
Затрепетал он, как птенец:
«А где же моя стая?
Куда пропали дед-багрец
И мама золотая?»
Осеннею порой всегда
Такой «стриптиз» бывает.
С ветвей согнали холода
Весёлых листьев стаю.
Они лежали на траве
И ветру в такт шуршали,
А он играл им на трубе
Мелодии печали.
1999 - 2014
Фото из Инета