Есть стаж: прошло немало лет,
Я строю буковки в куплет.
А если петь они хотят,
То сами мне припев твердят.
Нет сборников, но есть тетради.
Стихи, как пышные оладьи,
И на эмоциях дрожжей
Растут - не нужен им диджей.
И чтоб в них юмор не пропал,
И орудийный был запал,
Я буду в розовых очках
Смотреть, как тело терпит крах.
Я буду плакаться и ныть,
Что не могу вертлявой быть,
И что по всяким пустякам
Давление скачет к небесам.
Но, это всё лишь по утру,
Когда вставать не по нутру.
А ближе к вечеру, опять
Уже готова сочинять.
Равняйтесь,буковки, по росту!
С моим-то почерком не просто
Вам строиться за рядом ряд.
Но нет дороги нам назад.