Похожа жизнь на старое пальто,
Проеденное молью, нафталином.
Не в моде, не сидит, совсем не то,
Что было раньше. В пухе тополином.
В заплатах и протерто на локтях,
Прокуренно до тошнотворной вони.
Дырки в карманах, на обоих рукавах.
Лежит на антресолях на балконе.
Две пуговицы, а на них - орлы,
Блестят в лучах как белые вороны.
Длина и плечи нам давно малы,
Не носятся подобные фасоны.
Таких пальто, как это, пруд пруди.
Их люди прячут под столетней пылью.
Так хочется им называть, что впереди,
Не будущим, а проишедшей былью.
Мы каждый год меняем новое пальто,
Чтобы вокруг не видели ошибки
Прошлого. Чтоб никогда никто
Разводов не увидел после стирки.
Храним мы старое тряпье в шкафах,
Но выкинуть как мусор на помойку
Рука не поднимается. И прах
Его мы убираем с полочки на койку,
А с койки снова убираем на балкон.
И так до бесконечности гоняем,
Пред зеркалом порою примеряем
И вспоминаем старенький фасон.
Для нас играет эта вещь большую роль.
Как люди упиваются сей тайной,
Таких пальто, заплат, дыры случайной,
Что грызла в темноте седая моль.
2014