Зря ты думала: "Годами убелен".
Снег и пепел, соль и перец, шелк и лен -
это детство не обсохло на висках.
Потому и не груба с ним, не резка,
потому и не впадается в амок,
даже если удивить тебя не смог.
Так удача превращается в успех.
Обстоятельно и скучно. Как у всех.
О Тристане, об Изольде ни строкой -
мальчик рыцарем не станет, век такой.
Вот и спит, на плечи скатерть уронив,
на двоих накрытый столик у олив.