Идём по бродвею, саранский размах,
берёзы раздеты и голы.
Об этом сложили любимый романс
сто разных поэтов и новых
романсов искать, что с ладони снимать
занозы от жалких ранений.
Ты знал, что два раза не умирать
и я в это всё-таки верю.
Зачем, не скажу, не играю в друзей,
я жду их прихода тихонько.
И с ними сжимаю горячий рассвет,
лимона нет маленькой дольки.
Куда мне бежать, я - несчастна везде,
Некрасова с Пушкиным нету.
И Лермонтов принял, как дар, ход в дуэль
с отставленным пистолетом.
Поэтам таким чести век не воздашь,
а сможешь, так редко поймёт кто,
что это не доблесть и не кураж,
а это - погибель за лодку.
И ради неё миллионы пойдут
стоять, обмороженным взглядом.
Поэтов таких набирается пуд,
куда я от пуда уеду?