Безсоння гортає сторінки сірих буднів, тицає обслиненним пальцем у файли спогадів.
Притримує декотрі, від декотрих шарахається, неначе від розпеченої праски у руках садиста-есесівця.
Безсоння заглядає у кожну шпарину підсвідомості, блукає у темних коридорах незвіданного. Шукає на даху, горищі, навіть наважується спуститися до темного вогкого підвалу. Знаходить у затхлості засохлу мумію - образ когось з минулого. Сахається, дає драпу навтікач. В тремтячому жаху забігає навмання до якоїсь кімнати.
У кімнаті квітень. Світло та тепло. Стеля кімнати - весняне небо, стіни - безкрайній сад. Ми йдемо по цьому саду, рвемо квіти, збираємо пелюстки. Теплий вітерець обвіває наші щасливі обличчя. П'янкі пахощі вибивають останній розум. Пелюстки падають у траву. Ми теж.