Будто на вкус не настоящий
Чай с пакетика каркаде,
Так и взгляд твой нежнo-манящий,
Поцелуи твои и т.д.
Но от них, как от водки я в хлам,
Уж простите мои манеры,
Раз мне душу напополам
Современная режет гетера.
Я не знаю в чём твоя фишка,
Знаю, точно из бля*ской ты касты,
Только втюхиваюсь, как мальчишка,
Неразумный школьник ушастый.
До утра ты меня оставишь;
В курсе я отчего оскомина
У тебя. Так давай, я на клавишах
Забабахаю лучше Бетховена.
И ещё, как артист со сцены,
Я под те фортепьянные звуки
Зачитаю свои катрены
Про глаза твои, губы и руки.
Не хочу, чтоб ты ,право, спешила,
Я вдвойне заплачу, что поддатый.
Где ж ещё ты сыщешь дебила,
Что не секс предпочтёт, а сонаты?
Димсон.