Сон Эты. 11. 25

               
В самом конце до дыр занюханного дня,
После без чувств до дна исполненного долга,
Теряюсь дома, что в своём стогу иголка.

Наслав проклятие на жуткий дерезвон,
Искоренив на нет его звенящую заразу,
Ни пожалев о том ни капельки ни разу.

Прогнав в зашей ещё и суеверхний свет,
Накрывшись местно козырьком торшера.

Освободив каркас сознания от памяти обид,
Не отказавшись на отрез от вредности привычек,
Смешав для верности дым сигарет и спичек.

Скрываясь липкой запятой про между строк,
Забившись в кресло аггравацией абсурда,
Покинув жизнь до, безусловно, будущего утра.