Затеплю белую свечу,
огонь тонюсенький трепещет.
Свеча горит, и тает вечер,
и будет ночь - я так хочу.
Смотрю на пламенную вязь,
надежду хочется баюкать,
возможно, взять и обнаружить
с огнём магическую связь.
И лужа воска на столе,
и палец вязнет в жиже лужи,
немного жжёт, не это мучит
и не даёт покоя мне.
Ну почему огонь свечи,
трепещущий и неимущий,
так плавит, обжигает душу,
сродни сожжению души.
Опустошения недуг,
недуг, что выжженная суша.
И опалённая, наружу
летит душа, покинув грудь.