Грусть - это пыль.
Это - прах.
Это тысячи слов.
Это ночи без снов.
Это - бред.
Это - след, чьих то грубых сапог.
Это память вчерашняя болью вонзается в Душу...
Это - цепь.
Ею - Души прикованы наши, к кандалам что истёрли нам ноги до крови.
Это - плеть.
... ... ...
Говорят что в конце - видят Свет.
Там нет грусти. Там ласкает тепло. Там светло. Там тебя всегда ждут, там ночлег. Там - приют.
Упаду на траву. Я слезами залью свои раны. Я их солью сожгу! Слишком рано ещё мне в тепло!
Слишком рано!
/boluve/...