«Загублена такая жизнь!» —
строка из древности, из Ро-
берта Иваныча, кажись,
иглой кольнула под ребро.
Обгрызен каждый габарит.
Солома преет в голове.
«Мне не успеть договорить», —
давно успел сказать АВ.
С портрета хмурится отец,
как приглашая: «повтори!».
«Часть речи», «превратиться в текст», —
мозги мне пудрит попурри.
С утра терзает дребедень
и Тоски нет — гнетёт тоска.
Но «светожизни смертотень»
приговорил мой друг СК.
Уймись, утихни, попурри, —
ты не пошлёшь меня в отруб:
всегда важнее, что внутри,
чем то, что зыблется вокруг.
Кто прозревает суть вещей,
загробный страх видал в гробу.
Пускай я тощ, что твой Кощей,
сундук пребудет на дубу.