Я кисточка в руках художника.
В руках писателя я просто пёрышко.
Чернильницу испил до донышка.
А на холсте сияет ярко-солнышко.
Выводят буковки и снова тычут носиком
В чернила, головой макают в красочки.
А на холсте, гляди - цветочек в вазочке.
И на листе, прочти – стишки, вопросики.
Испортится с годами кисточка.
Сломается на середине строчки пёрышко.
Останется страница в книжечке.
Останется картинка в рамочке.
Мы в ткани мира - беленькие ниточки.
Мы в книге жизни - маленькие галочки,
оставленные на полях…