Не мне адресованы письма,
летят они мимо и мимо...
Мы знали друг друга так близко,
меня называл ты любимой.
Почему беззащитное сердце вдруг
страдальчески стало сжиматься:
о простом, о почтовом конверте
суждено, видно, мне убиваться.
Было: голубь голубку ручную
ждал с тревогой из дальнего края.
А голубка влетела в чужую,
незнакомую дикую стаю.
Не узнать ему счастья отныне,
голубкУ, без любви настоящей.
И голубке одной на чужбине
может быть, будет тоже не слаще...
Не мне адресует он письма,
не меня называет любимой.
Наше прошлое - вот оно, близко,
только прошлое неповторимо.