Посвящается... неважно кому. Надеюсь на понимание. И простите автора за банальные рифмы кровь-любовь. Знаю, знаю. Но тут это уместно.
Конечно, он считал себя красивым,
Для этого на стенах зеркала.
Был вежлив, прост в общении. Спасибо
Всем говорил. А музыка была
Невероятно-неземной, не нашей -
В ней плеск воды, крик незнакомых птиц.
Смотреть нельзя! Считай себя пропащей!
Во взгляд такой чужой из-под ресниц.
И волосы волнистые по плечи,
И в тонких пальцах ужились семь нот.
Но стоп! Любовь сердца калечит,
Когда она в одном твоём живёт.
Его улыбка жалит смертным ядом.
А губы! Что за скульптор их ваял?
И с ним всегда захочется быть рядом,
А он другой быть мужем обещал...
И шла она с поникшей головою,
Босая шла по камешкам морским.
Кричали чайки, лёгкий шум прибоя...
Несовместима эта боль с мирским.
От музыки ей не было спасенья,
И от него, и от своей любви.
Какой был день? Неважно. Воскресенье.
А вся душа испачкана в крови.
Как выживать, когда глаза закроешь,
А в мыслях он, прекрасные черты?
Себя, живую, в землю не зароешь.
Любви Голгофа... ну за что так ты?