Что ж, утро, встаю, не спеша одеваюсь,
прохладного лба чуть губами касаюсь
без думы о совести, я ей не маюсь,
с улыбкою лёгкой с тобою прощаюсь.
Прости, ведь, наверное, стоит остаться?
Предать не хочу, не хочу и влюбляться.
Достаточно ночи бессонной и славной,
и что для меня была просто забавной,
и милой, и нежной в халате домашнем
пропахшим картошкой. Так даже краше
смотрелась ты в профиль на фоне
окна, под звуки охрипшего патефона.
Ужасно и странно, но что-то тянуло
к тебе, иль безумство очнулось от сна,
встрепенулось, взлетело, жаром пахнуло…
А может, во всём виновата весна,
что с утра барабанит по крышам
холодным дождём так, что ломит десна,
и я в том безумии зов плоти слышу
не зная, куда же поманит она.
Чуть слышно, на ушко, шепчу обещанья,
но вдруг, тихий голос: Иди, я прощаю!
Спасибо за то, что забрал без остатка…
Но я уж не слышу, бегу без оглядки.