Поэт в России.
Евгению Евтушенко.
Поэт в России - больше, чем поэт.
Певец свободы, он поёт о воле,
Как солнца луч блистает в снежном поле,
Так и поэт несёт надежды яркий свет.
Поэт в России – больше, чем поэт.
Не просто расставляет рифмы в строфы.
Он правде жизни, небу дал обет,
Один шагает на свою Голгофу.
Шагнул под выстрел Пушкин в тридцать семь,
И дерзкий Лермонтов повержен на дуэли.
Лишь колокол времён гудит зачем, зачем,
Как гениев, ТАКИХ, спасти вы не сумели?!
Ведь сколько б новых мы услышали поэм.
Гудит набат веками на Руси,
И только громче вечные вопросы.
И вот уж Маяковский из последних сил
Нажал курок в дыму потухшей папиросы.
Как много их красивых, молодых
Окончили по жизни путь до срока.
Обходит власть талантов и пророков,
Вниманьем жалует она певцов иных.
Которые, как соловьи в порыве страсти,
Готовы день и ночь звенеть на все лады.
И тошно видеть фальшь, игру в подобострастье,
Довольных слуг широкие ряды.
Где пёстрая толпа кружит в усердии танец,
А балом правят слухи, деньги, ложь,
Там правды нет - кругом лишь тусклый глянец,
Что радует чиновников, вельмож.
Поэт на этом бале - иностранец.
«Быть иль не быть ?» - нам прохрипел Высоцкий:
Бездумной птичкой, в клетке, свою песню петь,
Или,как волк затравленный,шагнуть под выстрел хлёсткий?
Зато свободным жить и умереть?
Устал поэт страдать открытым нервом,
Взывать к владыкам, страх и смерть презрев.
По тюрьмам сгинул Мандельштам с бесстрашной верой,
Есенин петлей кончил, от тяжёлых дум прозрев.
Зачем поэту слава и признанье,
Коль тёмных сил беснуется волна,-
А он певец, как агнец на заклании,
Когда ж раздоров канут времена?
Довольно нам в России видеть это:
Склонять невежество, клеймить ярмо рабов,
И сколько будут русские поэты
Идти на смерть и светлых ждать веков?
Писателей сегодня вереницы,
Куда ни кинь - поэт из них второй.
Трибуна нет с гражданскою позицией,
Как мудрый Пушкин, как Есенин озорной.
У нас теперь цветут вовсю махрово
Гламур, попса, шансон полублатной,
И пали снова на тропе терновой
Бунтарь Тальков и бард отважный Цой.
Лишь Евтушенко - мэтр седоголовый,
Нам машет из Америки рукой.
Стоит один, как рыцарь без забрала,
Стоит пред Вечностью поэзии мастак.
Вселенная огромным залом стала,
Где яркий стих звездой летит во мрак.
И часто видится ему одна картина:
Среди Зимы, из глубины далёких лет,
Бежит парнишка по дороге длинной,
Кричит он громко юный и наивный
Снегам Сибири, небу, Солнцу, миру
«Поэт в России – больше, чем поэт»!!
Великие, как светлые иконы,
Слова стихов их, льют волшебный свет.
И я молю, как песню, как каноны
«Поэт в России - больше, чем поэт»…
Январь 2014 916 65718 02