***
Простите нас. Пожалуйста, простите.
Меня в дугу сгибает горький стыд.
Простите за очередной наш митинг,
За то, что до сих пор снаряд летит.
За то что мы ваш раскачали мир
И что не выполнили обещаний...
За то, что тут — тепло и свет квартир,
А там — огня смертельная случайность.
Когда бы — Силу мне... Когда б я мог...
Я б эти батареи пушек вражьих
Лучом с небес — испепелил бы, сжёг...
И каждый бы за них ответил — каждый...
Я вытащил бы по цепочке — всех,
Чтоб скрыться было некуда и деться:
За шиворот и лацканы — на свет,
И — в дом, что гибнет на краю Донецка.
Я знаю, что однажды так и будет.
И даже знаю, по Чьему Закону.
Я вижу: Высших Неподкупных Судей...
Не из Москвы. И не из Вашингтона.
***