Запуталось когтями в одеяле
Глухое утро, ждущее чумы.
За голову хватаешься - своя ли?
Откуда в ней сгустилось столько тьмы?...
И день проходит в странном отупленьи -
Я вечно в ожидании Годо*.
Единственная радость - отопленье,
Бегущее по венам городов.
То злость, то жалость лезут через уши.
И крутится единственный вопрос:
Как человек один сумел разрушить,
То, до чего и сам то не дорос?..
Цветаевский "мой милый" слишком томен:
В ногах валялся, с птицами сидел.
А твой масштаб воистину огромен:
По матушке послал - и не у дел.
Что толку мне смотреть на эти губы?
На саркастичный взлет густых бровей?
Один глоток любви степенно губит.
Так лучше залпом... выпей и убей.
В ожидании Годо - пьеса С. Беккета (как видится автору, о прокрастинации и ожидании мифического смысла)