Не пишется чего-то, хоть убей.
Никак не получается нетленок
(а где-то в мире бедный воробей
живёт, страдалец, вовсе без коленок)
Пишу про свет мерцающих свечей
про танец плоти в полутёмном зале
(как плакал, верно, бедный воробей,
когда ему в коленках отказали)
Пишу о реках, травах и стогах,
любви, крови и перелётных птицах.
(у соловья коленей до фига.
Он мог бы с воробьём и поделиться)
Сколь много в жизни горей и скорбей!
Сколь много непредвиденного лиха...
(не преклонит колена воробей,
когда его полюбит воробьиха)
Нет. Не могу! Природе - стыд и срам!
Я, состраданьем движима огромным,
пойду насыплю крошек воробьям,
немыслимо природой обделённым.
Легко ли птицу? Сызмальства - урод.
Ошибка Демиурга в мире тленном...
В насмешку, видно, выдумал народ,
что воробью, мол, море по колено.