Что же ты, сердце осеннее, тянешься робко к перу?
С томиком грустным Есенина вновь засыпаю к утру.
Пушкин - в поре увядания славил сиянье огня…
К весне за любовь мою давнюю простите, поэты, меня.
Простите за строки линялые, что радость уже не несут,
За чувства-слова запоздалые, каких напоследок не ждут.
Цветисто не пишется осенью, пылать не умею в ней я…
Лишь к солнцу по-прежнему просится осенняя нежность моя.