Фетиш

/фрагмент из романа/

_________________

«Кто отнимет у муз любовные вымыслы,
тот похитит у них драгоценнейшее из их сокровищ;
а кто заставит любовь отказаться от общения с поэзией
и от ее помощи и услуг,
тот лишит ее наиболее действенного оружия».
М. Монтень. Опыты,
__________________

.....................

— Что ж. При­зна­вать­ся вы­шел срок.

— Вам страш­но, что ли? Лоб ваш взмок.
 
—...Фе­тиш — ло­бок.

— Ло­бок... Ло­бо-ок?!.. Но по­че­му же вы мол­ча­ли?

— Не так бы вы вос­при­ни­ма­ли.

— А по­че­му же вдруг — не так?

— Да по­то­му, что он мне — знак.
Ду­ше и те­лу дра­го­цен­ный,
он — вест­ник серд­цу, са­мый вер­ный.

— О чем же, Леша, он ве­ща­ет,
столь дос­то­вер­ный и пе­щер­ный.
Прель­ща­ет или оболь­ща­ет?
Про­шу по­глуб­же про­яс­нить,
его влия­ние рас­крыть.

— Да, Соня. Он гра­ни­чит с чув­ст­вом,
да­ле­ким от бес­пут­ст­ва и рас­пут­ст­ва.
Я за­ми­раю от пре­крас­но­го лоб­ка.
Яв­ля­ет сущ­ность он свою че­рез ве­ка!

— Что за­ми­рае­те — по­нят­но.
Вам за­ми­ра­ние при­ят­но.
А тон­кость чув­ст­ва в чём — не слы­шу.

— Ну по­че­му ж. Его я ви­жу —
как ве­те­рок, в тот солн­це­пек:
ко­гда про­зрач­нее ре­ка
и са­мый кро­хот­ный ма­лек
в ней ты­чет­ся под об­ла­ка…
Как ве­те­рок, в тот ве­че­рок:
ко­гда все яр­че ва­си­лек
ка­ча­ет мне из­да­ле­ка
сво­им при­ве­том ого­нек…

— Тот ого­нек — как мо­ты­лек?

— Люб­лю, при­дя на бе­ре­жок,
в ле­сок ли или на лу­жок,
ле­жать и пред­став­лять ло­бок, —
и, как пче­ла ле­тит в ло­ток
и зна­ет сто к не­му до­рог,
ле­чу и я в при­выч­ный срок,
со­брав всех об­ра­зов ме­док.

— Как пчел­ка, глаз­ка­ми иг­рая,
в нек­тар­ном  тран­се  пре­бы­вая.

— Я це­ло­вать люб­лю ло­бок…

— Да, так со­ве­ту­ют.

— Иг­рая, я не це­лую чмок да чмок
и ни­ко­гда не при­па­даю.

— Из скром­но­сти, я по­ла­гаю.
Вор­куе­те, как го­лу­бок.

— Он — со­зер­ца­ния по­ток.
Он — упои­тель­ный ис­ток.
На рас­стоя­нии впи­ваю,
его це­луя, чис­тый сок
бла­жен­ст­ва под­лин­но­го рая,
и всё иное за­бы­ваю:
он пре­вра­ща­ет­ся — в цве­ток,
его я бе­реж­но вды­хаю.
А ес­ли я не пред­став­ляю:
как мо­жет вы­гля­деть цве­ток,
ка­ким цвет­ком бла­го­уха­ет,
то вновь лоб­ком он про­сту­па­ет,
ча­ру­ет серд­це. Взгляд впе­ряю —
и со­зер­цаю, со­зер­цаю…

— И ка­жет­ся, что ка­ж­дый во­ло­сок
за­вить­ся мо­жет, как вью­нок.
Как в мик­ро­ско­пе, по­ни­маю.

— А есть лоб­ки — и в мыс­ли не при­дет:
по­це­ло­вать, по­лю­бо­вать­ся ль ими.
И вся­кое же­ла­нье про­па­дет.

— И да­же ра­дость чувств вза­им­ных?

_________________

"Ни­что так не при­во­дит  к то­таль­ной им­по­тен­ции, как вид за­рос­ше­го жен­ско­го лоб­ка. Худ­шее — жен­ский ло­бок в его на­ту­раль­ном ви­де. Это ко­гда во­ло­сы ши­ро­ко рас­тут во всех на­прав­ле­ни­ях, вьют­ся, как ядо­ви­тый плющ, по внут­рен­ней сто­ро­не бед­ра, рас­про­стра­ня­ют­ся по все­му уще­лью, как мон­го­ло-та­тар­ское иго по Сред­ней Азии". М. Эймс. (Mens Health. Май, 2007) г.)
__________________

— Не вся­кий я люб­лю ло­бок.
За что лю­бить мне тот, ко­то­рый,
ко­гда ста­но­вит­ся об­зо­рен,
ни­чем уже не чу­до­тво­рен:
по­хож на ни­тя­ной мо­ток,
на по­об­рос­ший ко­ло­бок,
на се­на мок­ро­го пу­чок,
на не­удав­ший­ся бли­нок,
на ко­со­бо­кий клу­бе­нек,
из кое­го, дос­тав до но­са,
до мое­го, тор­чит кло­чок
как без­гу­ман­ный знак во­про­са…
Что даст ду­ше та­кой ло­бок?
Ле­док! Хо­лод­ный ве­те­рок!
Зе­вок и взгляд мой в по­то­лок.
Ед­ва уви­жу — ос­ту­жа­юсь,
и от­стра­ня­юсь, от­сту­па­юсь…

— Его кос­нуть­ся не ре­ша­ясь?

— Ко­гда смот­рю я на ло­бок,
на тот, ко­то­рый стал пре­кра­сен,
име­ет лич­ный го­во­рок
и го­ло­сок свой, те­но­рок,
по­ет им — как он оди­нок,
как ждет ме­ня и как не­сча­стен, —
я с ним всту­паю в диа­лог.
И путь об­ще­ния нам ясен,
сбли­же­нья ясен нам пред­лог:
ла­донь встре­ча­ет — бу­го­рок,
ду­ши­стый влаж­нень­кий гри­бок, —
и я, то­гда, уже не вла­стен
пред­ста­вить фи­го­вый лис­ток.
Воз­мож­но, узок мой ми­рок. Но…

— Что вы! Он — впол­не ши­рок.
Но — для ко­го? Для тех, кто слы­шит.
А где они? Вся прес­са пы­шет… 
эро­ти­кой, та­кой кру­той -
что ваш ми­рок — он скро­мен слиш­ком,
а то и во­все ни­ка­кой.
За­скок? Так что ж! Фе­тиш вам — ток,
же­лае­мый ду­шев­ный рок,
вво­дя­щий вас, как по­ни­маю,
в осо­бый празд­нич­ный чер­тог,
в ко­то­ром, сущ­но­стью пы­лая,
вас ждет вле­че­ния за­лог,
а не банальный пе­ре­док,
го­то­вый чув­ст­во­вать чел­нок.
Но я же вам — не пе­да­гог,
не ком­му­ня­ка-но­со­рог.
Я по­ни­маю эту те­му —
ху­до­же­ст­вен­но мно­го­мер­ной.
Ло­бок... Как мно­го в этом сло­ве
для серд­ца ва­ше­го сли­лось!

— Как ма­ло в нем ото­зва­лось!