Две тату у меня на широкой груди,
Два овала: Ленин и Сталин,
От клейма никуда ни на шаг не уйти,
Даже в годы хрущёвских проталин.
В штыковую ходил. Они грели меня
Под бушлатом, осклабясь улыбкой,
Наколола на зоне рука блатаря,
Освящая наборною финкой.
Посадили. За что? За корову, овец,
За зерно, за рабочие руки.
И изведал неволю вихрастый юнец,
Облачаясь во взрослые муки.
Но я верил! Во что?! Ведь убили Христа,
Вновь распяв богоданного Сына,
Комиссары твердили: "Россия чиста!",
Расстреляв полдеревни у тына.
За плечами Кузбасс, Днепрогэс, Колыма,
Беспросветные русские дали,
Два овала не дали сорваться с ума,
Опалив, отравляя мечтами.
Мы хотели построить Коммуну навек,
Доверяя восторженно Марксу,
Но хирел и нищал, и мельчал Человек,
Превращаясь в безликую массу.
А, когда, уж, Война… "Пригласили" меня –
Беззаветного смелого урку:
Защитить кумачи и Тату алтаря,
Напевая известную "Мурку".
Штрафники, мы лежали в болотной грязи,
Поднимаясь без звука в атаку,
Отбивая зубами, ногтями стези,
Наполняя телами клоаку.
Ленинград, Сталинград… Они были в Тату.
Их клеймили подпольною кличкой,
Пригвоздя населенье бедою к Кресту,
Наградив на погосте табличкой.
Мне сейчас 90. Седой "господин".
Без квартиры, здоровья, почёта.
И смеётся Тату – основанье причин,
Подавая невзгоды без счёта.
__________________
19 октября 2014 года
Василий Росов