Осень пьёт нас и пьёт. Что-то хочет от нас, вот таких,
исцеленных любовью, смешных и уверенно глупых.
За глоточком глоток: каждый новый написанный стих,
нам на память оставив следы одинокости лунной.
Осень пьёт нас тайком, не спросясь. Изумлённо глядит
в пустотелость печалей (мы их отпустили на волю)
за глоточком глоток: "Как я их пропустила, таких,
исцелённых стихами и терпкой осенней любовью."