Уже пусть голос мой простуженный охрип,
А мне плевать, моё расстёгнуто пальто.
То ,верно, осени последний громкий всхлип,
И с неба льёт, как будто через решето.
Ты рядом здесь пока, и взглядом я согрет,
Вопьюсь в последний раз глазами в этот взгляд.
И толку ноль с того, что, вроде, я поэт,
Коль говорю не то и чаще невпопад.
Ты мне была всем, знаю, пафосно звучит,
На сволочном, унылом этом белом свете.
Вино ты сладкое и ты же цианид,
Ты все стихи мои, наверно, на две трети.
Ни вяжут нас с тобой ни кольца, и ни штампы,
И ни кредиты, ни имущество и всё ж:
Уверен я, что и тебе я не до лампы,
Хотя сейчас ты ощетинилась как ёж.
И мне как будто по стеклу скребут железом
Слова твои и фразы - жалости в них нет.
Легли болезненно-невидимым порезом
Слова прощальные как нож или стилет.
Всё уходи, я не спрошу тебя куда.
И как мужчина, не способен я на слёзы.
И как поэт, я этот выдержу удар,
Но со стихами, под вино, лишь про берёзы.
@ ДимСон.