Вся осенняя прихоть, понятно,
растревожила снова меня,
где бордовые листья, как пятна,
разбрелись по лесам и, звеня,
снова вспыхнула в грусти рябина.
В золотом сарафане берёз,
мне мерещится неба ряднина
без отсутствия трепетных грёз.
Я шагаю в безвестность покоя,
забывая осеннюю дрожь,
достаю я до тучи рукою
и тяну обессилевший дождь
не за струи, а словно за струны,
слышу музыку явных невзгод,
где остались певуньи, плясуньи
под покровом сермяжных свобод.
Не услышать их пенье деревне,
где не плачет тальянка давно.
На развилке стою я на гребне,
и смотрю в отражённости дно –
перламутровость тонет, заилясь
в незадачливость горьких времён,
как эпоха суровостей злилась,
и краснела не с разных сторон.