Когда сама с собой договорюсь, мне ветер кинет под ноги листву…
В ее размытых красках растворюсь, не откликаясь на твоё – «Ау!»
И стихнет голос твой куда быстрей, чем этого боялась и ждала.
В осеннем очищающем костре ни толики обманного тепла.
Прости, что льнула к сильному плечу, когда мне было нечего дарить.
Прости меня за то, что я молчу, когда должна тебя благодарить.
Что рву сама сверкающую нить, что так непрочно связывает нас.
Кого, кроме себя, ещё винить, когда...
Талант писать стихи угас.
&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
Ирина Брандукова