Я рву страницу за страницей
И все не то, и горько мне.
Сжигаю рифмы вереницей
При опечаленной луне.
Стихи, мелодии, рисунки.
Вторично всё - печальный век.
Не движимы людские струнки
И всё абсурд, по кругу бег.
А мы опять в стихи да прозу
Без дара, такта, чувства все.
Творим про "розу про морозу"
"Любовь-морковь"," росе-осе".
Кривыми, глупыми руками
Несем бездарности микроб.
Стихи корявыми гвоздями
В литературный лупим гроб.
И сопли дуем пузырями -
"О! Осень, слёзы и любовь.
О, расстояние меж нами!
Ах, эти раны, эта кровь!"
Противно, глупо бесполезно.
Искать оригинальный путь.
Пока все глупо, но любезно
Хотят как Пушкин завернуть.