.
Не в стиральной ли я машине?
Темно, мокро, и порошок зачистки зол.
И центробежный о́тжим со́ков.
Моих. Меня.
Пресс Хаоса.
Визг нержавеющих зубов парализует мысль.
Дух неприкаянный и тьма, и бездна.
Дух неприкаянный…
Стерилизованный под совершенный ноль.
От внезапной судороги мысли –
приходит, как пощёчина:
«Да будет свет!»
Свет?...
С такой затрещины –
из пяток подымается… моё Последнее.
Последнее, чем располагаю;
предмет непрачечный.
За оскорузлыми губами,
в остроге мёртвой хватки челюстей –
Тать с бритвою опасной!
Тать!
Не чуя времени,
не зная страха,
не ведая сомнений поволоку –
расшатывает быстрым лезвием
и вырезает зуб за зубом,
плечом выламывает устье!..
…и вывалившись из мертвеца,
хрипит неистово:
«Да будет…»
и напрягая связки,
будто жизнь на карту:
«… Свет!»
Глотает жадно воздух и…
Лопается мыльным пузырём!
Проклятый каторжник!
Ты что это со мной проделал!
И где я? чорт тебя дери!
Не на втором ли я этапе?.. стирки…
Стирки, дурень!..
конец
.