Для меня кто-то пишет стихи.
Стоит лишь растревожить мне душу
или ввергнуть её в сонм тоски -
строки сами стремятся наружу.
Я не знаю - откуда они,
кто их автор безликий, туманный,
но похоже - они не мои,
хоть и кажется всё это странным.
Они сами струятся ручьем -
я тихонько себе их шепчу...
Словно пишем мы с кем-то вдвоем.
Лишь потом наизусть их учу.