Давно не брал пера я в руки

Давно не брал пера я в руки,
Давно не чёркал белый лист.
У жизни разные, брат, трюки,
У Музы вовсе свой каприз.

Ушла она, и стало пусто
В душе истерзанной моей,
Куда-то делось все искусство
Среди былых её страстей.

Ушла, оставив лист бумаги,
Манящий чистой белизной,
И не хватает мне отваги
Писать, как бывшею весной.

Читая прошлые страницы,
Я вспоминал свой первый стих,
Моей коснулся он десницы
И где-то в ней совсем притих.

Чернила из непроливашки
Вдруг детством вспыхнули во мне,
И в пальцах бегают мурашки
Все в поэтическом огне.

Схватил быстрее лист бумаги,
И вот уж трется о плечо –
Она пришла, полна отваги,
И льется вновь словес вино.