Слова, слова

Из наших слов потом сплетется кнут каким-нибудь умельцем из тех, бывших, которые когда-нибудь умрут от наших рук, нас так и не простивши. Ну а пока - вольны в своих речах, мы бьемся в дно засохшего колодца, отряхивая буковки с плеча и веруя, что вот - на нас прольется небесной манной Божья благодать; что мы сольемся, словно океаны, и пока кнут не начал бичевать, друг друга вылечим. И будет все по плану: субботние прогулки, черный чай (тот самый, что собрался с гор с любовью), и безудержные, упавшие с плеча слова, словечки, словки, словословья.