Будет тебе и белочка, и свисток,
небо в swarovski, блеф золочённых рыбок,
солнце в ладонях...
Полно те.
Твой шесток
обжит давно, пропитан «эссе» и «чибо»,
вытяжкой боли крашен до черноты,
выжжен дозвоном к бывшим и унесенным
ветром и словом, жгучим до немоты,
до одиночества пьяных и отлученных.
Зеркало бьет под дых сединой висков,
патиной взгляда, сетью «гусиных лапок».
Как болеро Равеля накат грехов
неумолим и мерен.
Встречает запад
утренний смех востока, ушедший в плач
тихой елены, прокуковавшей трою.
/Яблоко, бейба, кинуто? Вери мач./.
Твиттер не вспомнит выживших негероев.
…И, доходя до градуса точки лжи,
спрятать себя ребёнком под одеялом
/хват и ворчучело здесь не найдут, скажи?/.
Сны растворяют горести до «не стало»…
Будет тебе…