Чернила высохли давно,
Осталась лишь клавиатура,
Долблю по ней, глядя в окно-
Такая вот литература.
А за окном гремит опять,
Обратно домик мой трясётся.
Как тут о бабочках писать,
О тучках, ветерке и солнце?
Я - как акын, пишу о том,
Что вижу сам, что часто слышу.
Мы здесь под пулями живём,
Мы в ожидании затишью.
Мы мира ждём, чтобы опять
О ярких бабочках писать.
17. 10. 14 г.
г. дебальцево