Пруд тенистый. Пшеничные нивы.
Стёжка к берегу. Чертополох.
Слышат ли престарелые ивы
Сына блудного радостный вздох?
Погляжу на пролётную стаю,
Постою на родимой меже.
Душу здесь успокою я,
знаю,
Но согреть – не согрею уже…