Стояли горы. В них медленно плыл рассвет.
Пески с барханов сметались, как пыль с ковра.
Прозрачен воздух, прозрачен и зимний лес.
Туман озерный, все та же, как есть, вода.
И был ли, не был? Секрет или не секрет?
Там где под лежащий камень течет вода.
Где в брызгах огня рождается звездный свет,
Тот негасимый, греющий в холода.
И выбор того, который всегда поэт,
Того, который себя отпускал туда,
Где ярче луна, и где голубее свет,
И где дорога к любимым всегда одна.